1 julio’15
Ibamos a regresar algo en una camioneta nissan tinta, de esas bajitas. Mi papá conducía y tu ibas a su lado, como siempre. Tenía la ventanilla abierta y nos escuchabas platicar, íbamos las cuatro hermanas atrás, yo apenas alcancé a subir y temí caerme pues iba agarrada de la tapa trasera y no alcanzaba a subirme bien. Iba haciéndole señas a Papá, tu volteaste me viste y le dijiste que parara.
Platicabamos mientras. Me dijiste: me encantó el ipad que le compraron a tu Papá. (por el día del padre) y me dijiste que tu querías una lap, con esa cara de traviesa con la que me pedías las cosas, sabiendo que las obtendrías de mí, y en parte te consentía en lo que podía. Te sonreí y te dije.. Mañana vamos a comprártela. Y Sonreíste victoriosa. Mi papá te interrumpio con esa mirada también tan suya y te dijo: Mañana no podrás, no estarás. Y tu lo miraste con reproche, como diciendo déjame pensar que si estaré.
Me haces tanta falta. Te vi feliz, te vi contenta, muy bien. Te veías hermosa. Hasta después de despertar me di cuenta que traías el mismo atuendo con el que te enterramos. La misma blusa, los aretes, el collar, la pulsera. Te vi feliz y fue tan real, que por un momento pensé que esa era la realidad, y la pesadilla esta que estoy viviendo.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario